Todo o meu redor foi tomado
pelas intensas lembranças
que teu perfume
em mim desperta.

Sinto nas vísceras
toda a intensidade
de um desejo não realizado,
de um amor não correspondido.

Por que me persegue, perfume,
Se não quer mais a minha companhia?

Por que me seduz e inebria meus sentidos
Se não deseja mais a intensidade
dos meus afagos?

Por que desperta o meu desejo,
se não permite que a minha mão
percorra o teu corpo?

Ah! Como são tórridas as lembranças
em coração em frangalhos.

Ainda terei a oportunidade
de reencontrá-lo, perfume?

Creio que não, perfume.

Mas as nuances do teu corpo
fazem com que meus braços
ardam ante a ausência de
teu corpo colado ao meu.

Mas como a vida é infame,
não me resta nenhuma
possibilidade de amá-la
e tocá-la novamente.

Não há esperança de revê-la
De sentir o teu frescor, mais uma vez,
Enebriando meus sentidos
Fazendo feliz por um mísero
Minuto sequer
Um coração em frangalhos.

Talvez tudo não tenha passado de uma breve ilusão.
Ms como são boas as ilusões.

O que estraga a vida é o acordar,
Os choques para a realidade,
O clamor da razão.

Porque é Natal!

Repensar o passado,
Recomeçar, recriar o futuro.

Acreditar na mudança,
nos desejos e nas esperanças,
projetar o futuro.

Paz,
Felicidade,
Solidariedade e
Fraternidade.

Porque é Natal!

Como um olhar
é suficiente para
saber o que um quer
e outro deseja.

O vazio que existe em mim
e a enorme vontade
de amar alguém
têm destino certo: você.

Sinto a sua ausência
pulsando dentro de mim
uma sensação incompreensível
aninhada em meu coração.

Tenho vontade de gritar
tirar do peito e mostrar
ao mundo toda paixão
amor e carinho que existe em mim.

Eu sinto a sua falta
e minha vontade é sequestrá-la
armazená-la, guardá-la
tomar posse de algo meu.

Mas as escolhas da vida não permitiram.

Quem sabe em anos vindouros
estaremos, nós, juntos
sem posse ou propriedade.

Carregam consigo,
as chagas dos destemperos,
das inquietações,
das frustações,
na re-esperança do reencontrar.

Reencontrar não mais o amor
mas o possível entre as contingências
da solidão, do desabrochar
da maturidade e da sabedoria.

Mas eu, por cá,
espero mesmo é o possível,
o esquecimento das chagas,
a idade da sabedoria,
o surgir de um amor maduro.

Mas enquanto não chegam,
lúdico e inconsequente,
sigo a trilha do sofrimento
sabendo que a sabedoria
é siamesa dos amores de madureza.

(por Wagner Ricardo dos Santos, versão 2)

A paixão pelo “gelatto” se desdobra
em tangerina, maracujá, uva e papaia
um por vez, todos na casquinha
guiando as sucessivas lambidas.

Outras frutas, aromas e sabores
de açaí, cupuaçu, cajá, carambola
jambo, mangaba, pinha ou tucumã
todos exóticos, todos naturais.

Em sendo natural
não importa combinação, cor ou aroma
gosto mesmo é do sabor, da seiva
que me faz querer me fartar na fruta-cor.

Seivas que brotam das lambidas
que rememoram a primeira
a sensação do novo
do gelar extasiado da boca.

Boca ansiosa, nervosa
aflorando em experiências lúdicas
grunhe monossílabos inaudíveis
inteligíveis à paixão e ao coração.

Como os anos se vão
a busca pelo sabor de outrora
tornou-se um sortilégio
de experiências sorrateiras.

Experiências lúdicas
ansiosas, saborosas, naturais,
todas únicas, mas efêmeras
e sorrateiras como uma bola de sorvete.

(por Wagner Ricardo dos Santos, versão 2)

E agora, José?
A festa acabou,
a luz apagou,
o povo sumiu,
a noite esfriou,
e agora, José?
e agora, você?
você que é sem nome,
que zomba dos outros,
você que faz versos,
que ama, protesta?
e agora, José?

Está sem mulher,
está sem discurso,
está sem carinho,
já não pode beber,
já não pode fumar,
cuspir já não pode,
a noite esfriou,
o dia não veio,
o bonde não veio,
o riso não veio,
não veio a utopia
e tudo acabou
e tudo fugiu
e tudo mofou,
e agora, José?

E agora, José?
Sua doce palavra,
seu instante de febre,
sua gula e jejum,
sua biblioteca,
sua lavra de ouro,
seu terno de vidro,
sua incoerência,
seu ódio — e agora?

Com a chave na mão
quer abrir a porta,
não existe porta;
quer morrer no mar,
mas o mar secou;
quer ir para Minas,
Minas não há mais.
José, e agora?

Se você gritasse,
se você gemesse,
se você tocasse
a valsa vienense,
se você dormisse,
se você cansasse,
se você morresse…
Mas você não morre,
você é duro, José!

Sozinho no escuro
qual bicho-do-mato,
sem teogonia,
sem parede nua
para se encostar,
sem cavalo preto
que fuja a galope,
você marcha, José!
José, para onde?

Quando uma história de vida mistura-se com a história do Brasil, sem mágoas, sem rancores e lúcida.